viernes, 1 de marzo de 2024

¡PUTIN, PUTINA Y PUTONES!

 



La Rusia de Putín y su mujer Putina atacó Ucrania y Europa acogió a los nacionales del país atacado con los brazos abiertos. Por su parte, Hamas asesinó, violó, torturó a ciudadanos israelíes- las cifras de la masacre incluyen a niños, a mujeres y a familias enteras- provocando la furia de la única nación judía del mundo que lleva meses envuelta en una operación de castigo en Gaza. Como resultado de todo esto, en la actualidad hay más de cuatro millones de ucranianos residiendo en países de la UE, pero no hay ningún ciudadano palestino que haya sido aceptado como refugiado en nación árabe alguna. Dicho de otra manera, Ucrania fue invadida por sus vecinos y una ola de solidaridad alcanzó a todos los rincones del viejo continente. Por lo que sea, ni Egipto ni Catar ni Arabia Saudí ni Jordania ni el cochambroso Marruecos aceptan a sus hermanos musulmanes dentro de sus fronteras.  

En todos los países occidentales, los homosexuales gozan de completa libertad hasta el punto de poder casarse y adoptar hijos. Nadie les discrimina. Nadie les discute sus derechos que, al parecer, incluye el hacer el chorra montados en carrozas el día del orgullo gay. En estas mismas naciones, las mujeres gozan también de igualdad jurídica. Pues bien, como es conocido, en los países musulmanes los honrados comealmohadas y los bujarrones profundos son colgados de las grúas, y las señoras no gozan del mismo tratamiento jurídico que ellos. Pero esta tozuda realidad no es suficiente para que algunas feministas sigan afirmando que las musulmanas son reinas en lugar de esclavas y que son las occidentales las que sufren a diario por el malvado heteropatriarcado.

En España son legión los que llevan años alertando sobre los peligros de la extrema derecha, pero no se conoce ni un muerto en las filas de la izquierda, ni tan siquiera un ataque digno de reseñar. Empero, ya hay dos ciudadanos asesinados por las mal llamadas fuerzas progresistas. La última muerte ha sido la de Sergio Delgado cuyo único delito fue ser de Valladolid que, como todo el mundo sabe, es el refugio de todos los fachas del mundo. Tiemblo de pensar la cantidad de programas que hubieran dedicado en la Sexta si el muerto hubiese llevado la hoz y el martillo en el momento de sufrir el ataque. Ya ven, el sacrificio del perrito Excalibur provocó más indignación que el asesinato del joven pucelano.

Que cada cual saque sus propias conclusiones., pero a mí todo esto me basta y me sobra para afirmar que occidente no es sólo la mejor civilización que vieron los tiempos, sino que es superior a las demás con su liberalismo político refrendado en nuestras constituciones, nuestras ideas de progreso y nuestra forma de vida.

Seré claro una vez más; los palestinos no tienen nada que ofrecernos. Rusia no tiene nada que enseñarnos, China no tiene nada que nos guste, y no hay ningún país musulmán en el que merezca la pena vivir. Una vez más, occidente es el faro que ilumina el mundo y el PSOE es el precio a pagar por la libertad, aunque sea peor que la mafia de Chicago.

Sergio Calle Llorens


miércoles, 7 de febrero de 2024

¡DE SECTAS Y SECTARIOS!

 


El madridismo y la secta del capullo tienen muchas cosas en común. De hecho, yo diría que mamaron de la misma teta. Además, ambos grupos pertenecen a organizaciones que cometen atracos a plena luz del día y, cuando los pillan con las manos en la masa- véase el atraco al Almería C.F o el tema de los ERE andaluces- se ofenden sólo cuando alguien hace pública la noticia.

Yo recuerdo cómo los socialistas se rasgaban las vestiduras cuando la jueza Ayala los imputaba a las puertas de una cita electoral, pero cómo se atreve, decían, que nosotros somos progresistas. Los merengues actúan igual cuando se filtran las conversaciones del VAR que dejan en muy mal a los colegiados, también conocidos como los Florentinos.  Cada vez que esto ocurren Madridistas y socialistas interpretan siempre el papel del capitán Renault en la película Casablanca; ¡Qué escándalo, qué escándalo! Me he enterado que aquí se juega, al tiempo que el francés trinca un sobre que le da un camarero con su comisión habitual de la ruleta. Y hablando de trincar, todos sabemos cómo funcionan los medios generalistas en España, y por eso cuando un miembro del PSOE es acusado de cometer un delito, lo cual no es nada extraño, la tinta de las plumas se agota y las cámaras desaparecen como la escarcha al amanecer. No sé Rick, pero yo lo llamo publicidad institucional.  Son las mismas cámaras, cientos de ellas colocadas estratégicamente, para grabar cuando un jugador del Madrid ofrece una manta a un recogepelotas del equipo contrario y dejan de funcionar cada vez que Vinicius insulta o agrede a los contrarios. Siendo justos, no es que dejen de funcionar, es que no se emiten o se emiten una vez y punto. Así se domina el relato. Así se escribe la historia.

Fíjense si estos dos grupos son primos hermanos que hasta se defienden de la misma forma; los mal llamados progresistas aludiendo a la corrupción de las otras formaciones- cuando los números indican que ni la mafia de Chicago robó tanto- y los segundos hablando del caso Negreira- ese árbitro que no pintaba nada en las decisiones arbitrales, incluso con él el Real Madrid siempre fue el más beneficiado en el campo- y que sirvió supuestamente para que los directivos del Barcelona saqueasen el club- pero ninguna defensa puede justificar los desmanes de estas dos organizaciones que un día sí, y otro también, protagonizan los nuevos episodios de la Casa de Papel.  

Si lo piensan bien, caerán en la cuenta de que estas sectas afirman que Vinicius es guapo y educado y Pedro Sánchez nunca miente. Y con eso está todo dicho o callado. 

Sergio Calle Llorens



viernes, 15 de diciembre de 2023

¡ODIAR A SÁNCHEZ!

 



¿Qué es esa mierda de que no se puede odiar? ¿Qué significa eso de los delitos de odio? ¿Quién es el lumbreras de turno al que se le ha ocurrido semejante mentecatez? ¿Pero cómo podemos permitir este ataque brutal a la libertad de expresión? Yo no odio a Pedrito Sánchez porque eso sería darle una importancia a un sujeto que, entre otras cosas, no está bien de la azotea. El presidente, por muy malo que sea, que lo es, no merece ser colgado de los pies. Eso sería improcedente. Lo suyo es enviarlo al psiquiátrico más cercano con una camisa de fuerza para ponerle un extenso vídeo con todos los momentos en los que nos ha mentido; con Bildu, con la amnistía al cateto de Gerona, con sus anuncios de que no pactaría con Podemos o con el Belcebú marroquí que, como ustedes saben, son la misma cosa.  Tal vez el madrileño entendería, al fin, que ha contemplado al alza su escaso talento para conducirnos a todos a una humillación en todos los frentes políticos nacionales e internacionales.

No, yo no odio a Sánchez, pero le tengo un asco tremendo que me hace imposible que me quede quieto en mis zapatos cuando escucho su voz engolada. Sin embargo, no entiendo que esperan los de la secta del capullo que sintamos cuando vemos aparecer en las noticias al insufrible hijo de Geppetto. Ellos, mejor que nadie, deberían entender esa sensación de desagrado cuando son los mismos que dicen sentir repugnancia hacia todo aquel que piensa diferente. Esa gente, odiadora profesional, que organiza campañas contra aquellos creadores cuyos contenidos desentonan con su mundo sostenible, ecológico e infinitamente woke. Mundo que, por supuestísimo, se pueden ir metiendo por el ojete.

Mis fobias son interminables: el Real Madrid, el PSOE, el flamenquito pop, la gente que escribe con faltas de ortografía, los maleducados, los retrogrados que se disfrazan de progresistas, los desertores de sus principios, los abstemios, las mujeres que no saben que la lengua sirve para algo más que para hablar, las muchachas a las que se les olvidó la sonrisa en un cajón, los que se guían por el reloj y desconocen el poder de la luna, los que odian a la Virgen de la Santa Resaca, los soldados de lo políticamente correcto. En fin, la lista es muy extensa. Sin embargo, yo pienso que el secretario general de los socialistas no merece mi odio sino un paseo hacia la cárcel por aquello de que mi nombre, gracias al partido que lleva jodiéndonos la vida desde el 2 de mayo de 1879, siempre figuraba en el libro de arrestos. Y que yo lo vea.

En cualquier caso, odiar es inherente al ser humano y el que diga lo contrario merece ser catalogado como un nuevo tipo de vegetal; el patán ibérico.

Sergio Calle Llorens


miércoles, 13 de diciembre de 2023

¡MI PATRIA CHICA!

 


Amanece por el mar con un despunte anaranjado en el cielo donde pequeñas nubes grises contemplan a las olas llegando dulcemente a la orilla. Cada amanecer es distinto. Lo que no cambia es la belleza de estas estampas marinas cuyos nombres tienen un lugar de honor en mi corazón; el antiguo barrio de pescadores, el Balcón de Málaga, la Posada del Mar, los acantilados del Cantal, la Avenida del Mediterráneo, el Paseo ecológico, la Playa de los  Rubios, Torre de Benagalbón. Aquí soy feliz lejos del bullicio de los quehaceres humanos.

En este refugio marino ojeo el pasado en el que un beso de sal selló mi destino para siempre. Ella siempre supo besar cálidamente y mi alma se lo agradece eternamente. Los recuerdos llegan en catarata a la hora en la que las campanas de la iglesia de la Cala tocan por el alma de los marineros muertos en alta mar. En la emita cercana una oración susurrada hace conmover hasta a Noctiluca que, además de gracia, tuvo hasta su templo en una pequeña isla frente a la playa.

Historias del rebalaje. Relatos de naufragios. Crónicas de contrabandistas y ese amor recalentado al arrullo del mar que funciona como la banda sonora de mi vida. Notas acuosas y musicales que parecen decirnos que nuestros Dioses están cansados y los mitos de esta cultura Mediterránea, antigua y mestiza, se asomas detrás de las torres vigías que pueblan estás mágicas costas. Tal vez estos testigos pétreos sean la prueba necesaria para recordarme que en poco menos de dos generaciones, y con algo de suerte, nadie se acordará que un servidor hizo y deshizo estos caminos con el alma encendida de pasiones prohibidas. Serán sombras de un pasado lejano. Penumbras de una única vida. Soledades ancladas al noray de un puerto fantasmagórico. Amores prendidos en el fogón de una cocina eficaz. Decepciones eternas que ardían en la coqueta chimenea. Baladas que seguían al aturdimiento de la pasión. Clásicos de Rock and Roll bailados con la magia de los elegidos.  Poesía enfurecida bajo el amparo de Francisco de Quevedo. Páginas en blanco escritas con sangre bermeja en honor a los clásicos de la literatura. Voz aterciopelada que vagó por las ondas en forma críptica. Pluma que jubiló a mi vieja espada. Baños nocturnos bajo los rieles de plata de la luna. Entradas a mi choza con mujeres salidas de una novela de Raymond Chandler. Secretos narrados en lenguas muertas por muchachas vivas. Pues de eso, queridos amigos, se ha tratado todo; de vivir antes de que la parca empuje mi barca hacia la última singladura en la que no podré contemplar, muy a mi pesar, la belleza de mi patria chica.

Sergio Calle Llorens


viernes, 8 de diciembre de 2023

¡YO NO SOY UN HÉROE!

 



Derramando al paisaje la mirada de mis ojos turbios percibo un cielo abovedado que transmite una claridad mortecina. La soledad del instante me impresiona tanto que ya ando en busca de mis iguales. Dispongo de poco tiempo porque sé que mi nombre, una gota de agua a esta orilla del Mediterráneo, caerá desplomado al suelo como un pájaro inerte. De momento, la muerte puede seguir esperando, pero si el infierno está impaciente por recibirme, pues nada, Satanás ponme otra copa más. Al pensar en ello cruza mi mente un viejo poema irlandés:

Evitar la muerte

Lleva demasiado tiempo y cuidado

Cuando al final del todo,

La muerte coge a todos desprevenidos

 

Estos versos, que solían recitarse en la vieja Eire, me convencieron una vez que no hay que tenerle miedo a que no haya vida después de la muerte sino a que no haya vida en la vida. Por eso sigo caminando con alegría por torrentes solitarios porque he sido un faro solitario que enviaba débiles destellos en la bruma. Una jábega rompiendo las olas. Un letrista que prefirió siempre abrazarse al Rock and Roll que a la triste tonada de los cantautores.

Conseguí ser uno de los pocos elegidos en vez de ser uno más del montón. Esos que van mirando al móvil a todas horas, pero que no ven nada porque en nada se fijan. Esos que han olvidado las más mínimas normas de cortesía.  Personas que ni siquiera saben viajar en el autobús. Por no saber, no saben ni donde colocarse en las escaleras del Metro; Esos africanos vociferando como si quisieran alertarnos de alguna catástrofe en ciernes. Esos hombres que viajan sentados con las piernas abiertas por aquello de sus santos cojones y que, para seguir jodiendo, nos pinchan sus canciones a todo volumen. Esas mujeres que nos deleitan con sus comprillas y sus vidas amorosas. Cansinas, repetitivas y agotadoras. La semana pasada una chica llegó a decir la palabra ya más de quinientas veces en la línea roja del suburbano. Habría que empezar a fusilar, y sin previo juicio, a todo aquel que, usando el transporte público, hable más de cinco minutos por el móvil.

Veo despistada, y sola, a la gente La insoportable levedad del ser, que diría Milán Kundera. La cantidad de majarones que hay, que decía mi padrino. El número tan elevado de tontos llega hasta extremos francamente empalagantes, que hubiera añadido mi padre. Estamos rodeados de idiotas que nos acechan por todas partes. No es sólo la clase política con su flojera curricular sino también los tiernos y flojos adolescentes. Sobre estos últimos el desternillante informe PISA nos confirma que son tontos del culo.  De hecho, son tan tontos como sus compañeros universitarios que viajan con las mochilas puestas y no dejan sitio para nadie, y el que venga detrás que acarree. A veces he pensado que este tipo de estudiante piensa que las mochilas son paracaídas que se abren si se caen de cabeza por las escaleras mecánicas. Lo peor de todo es que el voto de esta gente vale lo mismo que el de un servidor. No salgo de mi asombro. Alzando los brazos hacia el cielo me pregunto: ¿si no soy un genio porque vivo dentro de una botella? ¿Y por qué aguanto tanto?

Sergio Calle Llorens

jueves, 2 de noviembre de 2023

¡LA PATRIA SALADA!

 



La realidad es un mar donde unos se conforman con bañarse en la costa, otros se atreven a navegar mar adentro, y otros tratan de bucear hasta sus límites más profundos donde habitan criaturas que la mayoría ni imagina. El mar es el mismo, pero no es el mismo para todos. Además, el mar es percibido de forma distinta según esté en calma o en tempestad. Yo pienso que la vida es como un mar lleno de complejidades, matices y ambivalencia.

En mi caso, el mar lo es todo para mí. Es mi primera mirada. Mi método de escapar de los problemas abrazándome a atardeceres cárdenos. Las historias de naufragios. El alma de los marineros muertos en alta mar. Mis amores más queridos. El desamor y el mar corren por estas orillas como los niños en un día de verano. De hecho, el Mediterráneo es mi religión, estas calas mi templo y yo soy su sumo sacerdote. De ahí que me lleve mal con aquellos que arriban aquí con la intención de perturbar la paz de estas autopistas marinas tan antiguas.

Dicen los sabios que siempre hay una puerta o ventana por la que escapar, al menos en parte. En este mar, en cambio, la puerta siempre está abierta. Aquí todo depende de las variantes cromáticas de cada puesta de sol y se nos hace saber que todo cambia menos la belleza de estas postales marinas. Esas olas en la bahía nos recuerdan que hubo un tiempo en el que las leyes de Newton se dieron por infalibles hasta que Einstein demostró que el espacio es curvo y el tiempo relativo. También la brisa marina nos susurra que nuestras leyes físicas no sirven para explicarlo todo, y la física cuántica nos habla de que debemos concebir la realidad como algo que existe y que no existe al mismo tiempo en términos de probabilidad (gato de Schrödinger). Se habla de un mundo con un número no definido de dimensiones, de multimundos y mundos paralelos. Por todo ello los científicos se afanan en buscar una teoría que explica todo esto y se han echado en brazos de la teoría de cuerdas (String theory). Yo, que soy un poco más modesto, busco con denuedo seres racionales sin conseguirlo. Y es que como le espetó Sherlock Holmes a su buen amigo el Doctor Watson: “Usted ve, pero no observa. La distinción es clara”.

 Conclusión: Este mar no es lo mismo para todos, pero da lo mismo a los que no lo contemplan a diario aquí mismo.

Sergio Calle Llorens


jueves, 12 de octubre de 2023

THE QUEEN IS DEAD

 



The Queen is Dead, LP de la banda The Smiths, recoge la esencia de una época.  Creo no errar al afirmar que el tercer disco de esta formación musical es una obra maestra. Un canto a la belleza con sus letras rompedoras y sus cuidados acordes. Ocurrió en 1986, el año que un servidor entregaba su corazón a una misteriosa bella dama. En este trabajo todas las piezas encajan. Mirando atrás en el tiempo puedo decir que fue un soplo de aire fresco en la música británica, porque los miembros del grupo estaban en el punto álgido de la creatividad, a pesar de ver la luz en medio de un caos oscuro infinito.

Grabado en varios estudios, con problemas de todo tipo. The Boy with a thorn in his side fue el reproche a aquellos que no creyeron en el futuro de la formación musical. Morrissey cantaba aquello de cómo pueden mirarme a los ojos y no creerme. Versos que emparentan con el paraíso de los que sufren. Mención aparte es la canción en la que decía sentirse como Juana de Arco cuando las llamas lamían su cuerpo. Personalmente, me encanta there is a ligth that never goes go out que dice lo siguiente:

And if a double-decker bus Crashes into us To die by your side Is such a heavenly way to die And if a ten ton truck Kills the both of us To die by your side Well, the pleasure, the privilege is mine

Disco realmente apabullante con versos foscos que representan a los perdedores. Morrissey y compañía dan voz al Manchester triste y decadente. Johny Marr contrapone al líder de la banda evitando sus excesos. Un guitarrista melódico con querencias por lo folk. En definitiva, himnos profundos que suenan diferentes a la música que hacían sus coetáneos. A veces, incluso, puedo identificar una guitarra rockabily en este trabajo y una sonrisa acude a mi rostro.

Baladas maravillosas con un rock muy original que recoge el legado de Joy Division. The Smith, por tanto, dio voz de nuevo a un norte que parecía haber desaparecido de la faz de la tierra demostrando que la mejor defensa es un buen ataque. Me pregunto dónde estarán los críticos de esta banda. Me interrogo en esta noche circundado de belleza por qué el gran disco de la banda dio lugar a su separación. Probablemente porque todos sus miembros dijeron todo lo que tenían que decir juntos y, en un gesto de honestidad sin precedentes, decidieron poner punto final a esta aventura musical. Por ello, The Smith sigue teniendo un lugar privilegiado en la historia de la música.

Yo siempre les agradeceré a la banda su alma indie, el haber recuperado el cuarteto y su amor por la guitarra, pero sobre todo por ponerle luz a la madrugada en las que  un servidor caminaba perdido en jardines oscuros repletos de ramas que se enredaban en un corazón sangrante de desamor.

Sergio Calle Llorens


martes, 10 de octubre de 2023

¡COSTE Y BENEFICIO!

 



Málaga gana unos 26.000 habitantes anuales. De continuar esta tendencia, la provincia de Málaga tendrá más de 260.000 vecinos más en sólo una década. Una cifra a la que hay que sumarle la población flotante y el hecho, por otro lado indiscutible, de que quintuplicamos los habitantes en vacaciones.

Para que se hagan una idea de la situación, el año pasado Málaga ganó 34.000 habitantes, más que las otras siete provincias que componen la taifa del sur. Dicho de otra manera, necesitamos más inversiones urgentes en materia sanitarias y de transporte que cualquier otro territorio. A pesar de todo lo expuesto, la línea de cercanías más rentable de España, Málaga-Fuengirola es ninguneada por las autoridades nacionales y las averías y retrasos son constantes. En el extremo este las cosas son aún mucho peores porque no hay tren ni se le espera. Y cuando se habla de extender la red del metro malagueño, además de esperar la inminente puesta en marcha de la prolongación de la línea 2 del suburbano, todos son pegas y excusas.

El resultado es que los sufridores del transporte público- me niego a llamarnos usuarios, viajamos en peores condiciones que los cerdos a los que llevan al matadero. Y en estas, la consejería de transportes de la Junta afirma que se estudia las mejores opciones de transporte para la zona este teniendo en cuenta los costes y beneficios multicriterio de los mismos. Ya les adelanto que nos van a querer colar un Bus Rapid Transit. Por ello, me he creído en la obligación de intentar acercarme todo lo posible a la verdad para defendernos de los señoritos de la taifa y les traigo algunos puntos a analizar.

Año tras año la Junta recauda más en sus arcas en Málaga que en cualquier otro territorio del sur. Es más, uno de cada tres euros que el gobierno recauda viene de los bolsillos de nuestros paisanos. La provincia malagueña aporta más que la segunda e infinitivamente más que la tercera o todas las demás juntas. Y con estos datos, los socialistas siempre relegaron a la princesa malagueña al furgón de cola en inversión por habitante. Era tan escandalosa la situación que los amigos de Dani Pérez, otro que tiene flojera curricular cuya experiencia fuera de la política daría para tres líneas en un folletito, terminaron por no desglosar las inversiones por provincia no fuera a que algunos viesen la luz. Y siempre que los malagueños pedíamos alguna inversión, la Junta respondía con el manido vuelva usted mañana. Y cuando ya no podían repetir eso, nos vendían de que había hacer un estudio nuevo de la inversión.

Yo, que voy pintando algunas canas ya, recuerdo cómo Pedro Aparicio quiso construir una línea de tranvía a la universidad y la Junta le dijo que ellos se encargaban. Cuando pasó el tiempo y no hacían nada de nada, sus compañeros de la secta del capullo, maestros del ilusionismo y las nubes de humo, respondieron que ellos se hacían cargo de los estudios del mismo y que las obras las pagase el ayuntamiento. El cabreo del alcalde de entonces fue morrocotudo y todavía se pueden escuchar los ecos de sus gritos por algunos rincones de galaxias lejanas. También es bueno recordar que los socialistas fueron los encargados de pagarle a Málaga con un edificio con aluminosis a cuenta de la tan cacareada deuda histórica. Como tampoco se puede olvidar el proyecto del tren a Marbella- única ciudad de España con más de 150.000 habitantes sin tren, cuyo estudio aparece y desaparece a medida que se acercan o se alejan las elecciones. Y lo mismo pasa con la línea 3 del Metro de Málaga o la extensión del suburbano al Parque Tecnológico de Málaga. Todo es un estudio, sobre un estudio que tiene que ver con un proyecto que hay que analizarlo para, digamos, el año 3540. Y esto es ahora responsabilidad del PP.

Como vemos este despropósito está edificado, pues, sobre una mentira singular; todas las provincias son iguales. Pues no, oiga, Málaga no es igual que Granada, Jaén o Sevilla donde pierden población cada año y, por eso, nuestros centros de salud no pueden ser cerrados en verano porque nuestro territorio también está abarrotado de personal. Málaga tampoco es igual porque es la más pujante de todas. Con esto no quiero decir que Granada o Sevilla no tengan derecho a seguir extendiendo su red de metro, al contrario,  yo soy el primero en apoyarles.

Málaga no tiene un segundo más que perder. Málaga no puede permitir más palos en la rueda de nuestra locomotora. Ya tuvimos bastante con las tres largas décadas con los socialistas. El metro a Rincón de la Victoria debe hacerse. El cercanías a Marbella y al PTA también. Además, el PP debe saber que muchos malagueños votan por su partido porque el PSOE es considerado como el partido sevillano oligárquico y de enchufados, por lo que si su formación se vuelve antimalagueña, el votante siempre prefiere el original a la vulgar copia. Además, el PP ha teñido de azul todos los grandes municipios de Málaga, y no sólo los de la Costa. ¿A qué viene este ninguneo? Ahora bien, si todo este despropósito responde a la relación coste- beneficio. Aquí tienen uno definitivo:

·        Coste de pertenecer a Andalucía: 40.000 millones de euros anuales.

·        Beneficio multicriterio de pertenecer a Andalucía: cero patatero.

Sí, fue un pésimo negocio unirse al proyecto andaluz. De ellos, o tal vez de nosotros, depende cambiar todo esto.

Sergio Calle Llorens


domingo, 17 de septiembre de 2023

¡MIS PERSONAJES!

 



De tanto ver cine he ido encuadrando mi vida que, para más Inri, no ha sido precisamente en blanco y negro. Ciertamente mi paso por este mundo ha dado para mucho y, ya sea como actor principal o secundario, en tecnicolor, en un corto o en un filme de serie B, a nadie he dejado indiferente. Por todo ello, quiero compartir con todos ustedes, especialmente con los odiadores de este actor de reparto, los momentos estelares de mi carrera.

Con la persecución judicial que sufrí a manos de los de la secta del capullo- ¿Lo entiendes ahora Nicolás Redondo?- interpreté a Steve McQueen en The Great Escape subido a una motocicleta Triumph TR6 mientras trataba de escapar de la inquina de los NacionalSocialistas. Aceleraba, cambiaba de dirección, saltaba vallas y alambraba y hasta les daba una patada en el culo a algunos de sus soldados que representaban, y siguen representando, el mal. Todo fue en vano, porque al final siempre terminaba magullado al tiempo que caminaba con mi chupa de aviador y encerrado en la nevera. También como el ex marido de Ali MacGraw, acababa jugando al frontón en la celda con una pelota de baseball ante la mirada perpleja de mis captores.  

Cuando la injusticia de la república bananera de Andalucía me hizo pasar un calvario judicial, y eso que yo había ganado en primera instancia, me sentí como la mismísima Juana de Arco con esas terribles llamas lamiendo mi cuerpo. Ingrid Bergman habría estado orgullosa de mí actuación.

También interpreté, y muy a mi pesar, un remake de la película Fatal Atraction que casi me cuesta mi salud mental. Les aseguro que nunca me había sentido tan amenazado por una mujer con ideas de otro siglo. Han pasado muchas lunas, pero sigo teniendo pesadillas como el personaje de Michael Douglas. Para vengarme de la criatura interpreté a Groucho Marx diciendo aquello de; don´t think ill of me, Miss, my interest in you is purely sexual.

También hice de Humphrey Bogart en el film de 1950 in a Lonely Place repitiendo una de las mejores frases en el mundo del séptimo arte; I was born when she kissed me, I died when she left me, I lived a few weeks while she loved me. Luego seguí buscando el Halcón Maltés con la misma determinación que Sam Spade. Si lo encontré, lo he olvidado por completo porque, si mal no recuerdo, para entonces se me cruzó la chica de Pretty in Pink a la que canté please, please, please, let me get what I want que, como creo que saben, es del grupo de Manchester The Smiths. Ella pintó algunos colores en mi cielo para terminar trabajando en Casablanca, Lost in Translation, Notting Hill y otras producciones de renombre. Eso sí, el papel que nunca interpreté, al contrario que mis enemigos, fue el de lameculos, la única palabra que termina donde la espalda pierde su nombre que no lleve tilde, pero con los años se acentúa.

Sergio Calle Llorens


sábado, 16 de septiembre de 2023

¡ROCKING MY LIFE AWAY!

 



Every time I hear this song, I got an overwhelming feeling of joy. Every time someone plays this tune, I got an overwhelming feeling of happiness.  I guess this is partly because the lyrics behind the song; Rocking My Life Away by Jerry Lee Lewis, the killer, mean a lot to me. After all Rock and Roll has always thrived on rebelliousness, positive energy, and a certain degree of freedom. Released in 1979, this iconic track showcases Lewis´s unique style and the essence of pure rock.

Rocking My Life Away is a spirited anthem that celebrates staying true to oneself and embracing the wild side of life. This song reflects Jerry Lee Lewis personal experiences and his dedication to Rock and Roll without any regrets.  I recall that he once said; “You´ve got to have something to eat and a little love in your life before you can hold still for any damn body´s sermon on how to behave”.  That´s why I connect with him so well. Who is anybody to qualify the contempt of our hearts? Who is anybody to sermon us every single day of the week? Let´s face it; I am right, I´ve always been right. I´ll be right in the future. Especially when I listen carefully to his virtuosic piano in Rocking my Life Away, I see the stars reflect on the reservoirs.

This song incorporates Lewis´s signature piano riffs, showing his technical brilliance and his ability to infuse life into each note. Beside in this song Jerry Lee Lewis pays homage to the Rock and Roll legends who came before him. In another words, Lewis´s admiration for these icons shines through in his performance. After all, he knew he was not paranoid, he knew he was one of the greatest.

This powerful anthem represents life as the way it has to be lived. The song encapsulates a free-spirited nature. His unique way to tell us that we don´t have to be ashamed of anything we have ever done because. it is not our fault we are living in a word of hypocrites. If he went to hell after his passing, The Killer did it playing the piano with is timeless rock and roll anthems. It goes without saying that I would not mind going there myself to hear him once more.

¡”The piano has been drinking, not me”!

Sergio Calle Llorens

viernes, 15 de septiembre de 2023

¡LA MEJOR ENSALADILLA!

 



Llegamos al Restaurante Avante Claro a la hora del crepúsculo con esas estrellas que comienzan a lucir en el cielo y ese Mediterráneo que está a una caña de distancia. En ese mar los lugareños apuran los baños de septiembre ante la atenta mirada de la Señora del Mar.  Una postal de finales de verano. Un momento detenido en el tiempo que rezuma belleza y paz. Y en estas, llega una bella camarera con una ensaladilla rusa que demuestra que Málaga, culinariamente hablando, está por encima de cualquier provincia circundante o vecina.

El plato está presentado de una manera excepcional y, al llevar el tenedor a la boca, un abanico de sabores se adhiere al paladar para transportarnos a una experiencia inigualable. El aceite en su punto, la mayonesa con su mágica textura de colores. En verdad les digo que probar este manjar en este templo de cocina marinera es como el primer beso.  Todo es tierno, inmejorable, apeteciblemente romántico y con un puntito de sensualidad juvenil. Uno tiene la sensación de no querer que acabe nunca. Uno quiere que ese momento sea para siempre, pero, los años y la experiencia me hacen grabar cada bocado en algún lugar del ático de mi memoria porque en otros lugares siguen sin aprender.

Parece que en otras provincias sureñas el personal no advierte que cada plato que tienen entre manos, en vez de crear una versión mejorada del mismo, lo único que hacen es cavar, literalmente, su propia tumba culinaria. De ahí que sea tan fundamental salvar a la isla malagueña de la mediocridad andaluza. Así que esta ensaladilla rusa de Avante Claro, como el Restaurante Reyes que ha ganado el premio a la mejor paella cocinada fuera de la comunidad valenciana, se me antojan dos monumentos culinarios que han de ser protegidos por la UNESCO . Después de todo, Málaga es la mirada de Dios en la tierra por duro que a algunos les resulte aceptarlo. Tan duro como a un servidor ver que la ensaladilla rusa ha desaparecido del plato y, claro está, pido otra.

¡Este verano no deja de depararme sorpresas excepcionales!

Sergio Calle Llorens


martes, 29 de agosto de 2023

ELLA



Ella era un castillo que asaltar, un puerto en el que amarrar mi nave, el fuego donde abrasarme, el agua para calmar mi sed. Ella lo era todo y yo era la nada que todo lo podía. 

Ella era el amanecer y el ocaso, una compota de fresa en el rocío de la madrugada y un pomelo amargo dos horas después. El blanco y el negro. La vida y la muerte. La pasión y la indiferencia. Con ella aprendí a entender el Blues.  Y con eso está dicho casi todo.

Ella no hacía preguntas estúpidas del tipo “¿me quieres?” Porque quien presenta esas cuestiones sólo tiene dudas y ninguna certeza.  Ella simplemente se preguntaba sobre los miles de placeres que puse a su alcance. Ella sabía y yo aspiraba a saber.

Ella no supo cuánto la amé, pero lo sabe ahora que ha transcurrido más tiempo del que nos gusta admitir a los dos. Después de todo, la juventud tiene sus locuras y cuando uno es joven, lo es para siempre. Ella era una mirada embriagadora y unas acogedoras caderas que movieron los cimientos de mi entendimiento.

Caminamos juntos, pero siempre bailamos separados dejando una huella sonora que sigue pisando fuerte y deja intensos suspiros de carácter melancólico: Style Council, Depeche Mode, the Sonics, The Ramones, Madness, Spandau Ballet, Gabinete Caligari, Os Resentidos, Danza Invisible, Loquillo, Los Rebeldes o The Kinks.

Ella terminó con el muchacho y creó al hombre que hoy soy y está canción; walls come tumbling down es para darle las gracias por todo. Sin ella, no habría podido saber que las buenas compañías son siempre las peores. 

Ella quería ver su foto en todas las paredes y estar contra todas las paredes. Conmigo consiguió ambas cosas. Después de todo, ella me echó una mano en la escuela de la vida y yo, modestia aparte, la enseñé a doctorarse en echar todos los muros abajo. Aquellos a los que cantaba el mismísimo Paul Weller. 

Sergio Calle Llorens


sábado, 26 de agosto de 2023

¡NOTICIAS DE ROCK AND ROLL!

 



Murió Peggy Sue Gerron Rackham a los 78 años. Se nos fue la mujer que inspiró la canción de Buddy Holly de 1958, Peggy Sue. Curiosamente el tema estaba dedicado a la sobrina de Holly, Cindy Lou, pero Jerry Allison hizo que Buddy cambiara el nombre para impresionar a su chica. Le salió bien la jugada porque terminó casándose con ella.  El resto es historia. Buena parte de ella es narrada en su autobiografía whatever happened to Peggy Sue? Un libro que terminé en el mismo momento en el que supe del fallecimiento de la musa del compañero del gafudo de Texas que murió, y muchas lunas antes, en un terrible accidente aéreo dejando un testamento sonoro que todavía le estamos agradeciendo.

Pero no todos iban a ser malas noticias en el mundo del Rock and Roll porque American Graffiti, la legendaria película de George Lucas de 1973, vuelve a las salas de cine por su 50 aniversario. Este regalo rockero va a ser presentado por Fathom Events y Universal Pictures con tres proyecciones especiales el domingo 27 de agosto y el miércoles 30 de agosto.

Como ya saben, American Grafitti narra las aventuras de cuatro amigos adolescentes que tienen que decidir su futuro en una noche de verano. De fondo una banda sonora espectacular con Rock around the clock o why do fools fall in love de Frankie Lymon and the Teenagers sin olvidar, claro está, el clásico Do you wanna dance del mismísimo Bobby Freeman. Por eso, si ustedes tienen la oportunidad, no lo duden, y sumérjanse en las aguas del rock and roll más canónigo. Volverán a aullar a la noche con el DJ Wolfman Jack cuyo espíritu sigue vagando libre por las ondas. Les aseguro que el disfrute está asegurado porque el rock and roll es una de las mejores cosas que ha inventado el hombre a lo largo de los tiempos. 

Como dijeron los extraterrestres al conocer el contenido de las músicas del mundo que portaba el cohete Voyager: “Send more Chuck Berry! Esto prueba dos cosas; la primera es que los alienígenas existen y la segunda es que son seres extremadamente inteligentes.

Sergio Calle Llorens


viernes, 18 de agosto de 2023

¡ UN FELIZ REENCUENTRO!

 



 Al salir de la estación de Atarazanas de Metro Málaga,  me llegan los mágicos efluvios de la feria que me hacen toparme con la Casa del Guardia; la taberna más antigua del sur de España. Allí me esperan los amigos del cole. De pronto, una mujer me pregunta por mi identidad y, al instante, la reconozco porque a pesar del tiempo transcurrido, sigue conservando su belleza morena y la sonrisa picarona que esculpen una montaña de recuerdos que incluyen besos, caricias prohibidas y otras locuras. Ella fue una novieta que me acompañó en los felices años ochenta. En mi pequeño corazón, después de todo, viven agolpados amores gigantes. 

Al poco descubro que es como si el no hubiese pasado el tiempo, como si, de alguna manera, Belén y yo hubiésemos mantenido el contacto todas estas décadas. Ella viene con una amiga y, por supuestísimo, ambas nos acompañan en nuestra aventura ferial. La experiencia es un viaje en el tiempo. Por un momento, pienso que las hojas del calendario marcan 1987. Pero no, estamos en el verano del 2023. Pero da igual, porque ni entonces ni ahora ella ha tratado de cambiarme. Porque siempre me quiso tal y como soy. Eso es más de lo que puedo decir de muchas otras féminas. 

Si escribir es que nos dejen reír y llorar solos, revivir el pasado es quitarle el polvo al libro de nuestra vida en común.  Al hacerlo, todos caemos en los brazos de Baco embriagados de felicidad. Ella sigue teniendo la habilidad de hacerme reír y, de fondo, la banda sonora de los ochenta se abre paso como esa imponente catarata de agua que va a morir en una Playa de Maro. No puedo pedir nada mejor para una tarde de feria que busca el crepúsculo hasta que llegan las sombras que aclaran las mentes. Estamos juntos y lo disfrutamos juntos. La noche alcanza a la madrugada y con ella la hora fatal en la que nos despedimos tras unos imponentes fuegos artificiales que iluminan la bóveda celestial.

Pensando en todo esto, llego a la conclusión de que mi vida está siendo un viaje extraordinario en el que todas las mujeres que he amado siempre han sido buenas y extraordinarias personas. Es como si hubiese una conexión con todas ellas y por eso la magia vuelve a visitarme. Es una ola de amor detrás de otra y el arrullo del mar que susurra palabras de ternura y de admiración. Hay gente con la que nunca deberíamos perder el contacto aunque sólo fuese para rememorar las fiestas en el Side Car, los paseos, la complicidad y aquel viejo olivo donde ella y yo vimos las estrellas una noche. Las mismas que han sido testigos de nuestro mágico reencuentro.  

¡Creo que este libro escrito a medias ha quedado oficialmente retirado de mi polvorienta estantería!

¡La vida puede ser maravillosa!

Sergio Calle Llorens


martes, 1 de agosto de 2023

¡EL PLAN ZAPATERO!

 


España será imparable cuando las personas de izquierda amen más a nuestra nación de lo que odian a la derecha. Los liberales, en cambio, podemos perdonar a la siniestra española por señalarnos a diario como malos ciudadanos, pero nunca les perdonaremos el que nos coloquen, una vez más, bajo el yugo del movimiento fascista catalán y del racismo del PNV. Después de todo, nuestra generación es hija de la transición porque nuestros padres y abuelos ganaron la batalla de la reconciliación.

 Todo iba más o menos bien hasta que Zapatero mandó asesinar la concordia entre españoles. Su plan, maquiavélico como pocos, era dejar fuera a aquellos que habían protagonizado el éxito de la transición para abrazarse con los que se habían quedado fuera; ETA y sus herederos. El resultado es que la derecha no puede volver a gobernar nuestro país- sólo puedo lograrlo con una holgada mayoría absoluta- porque la llave de La Moncloa depende de grupos tan minoritarios como la pandilla que piensa que Vinicius es un jugador extremadamente guapo y dicharachero.

Curiosamente, toda la caterva de plumillas, reporteros y cazadores de subvenciones en forma de publicidad institucional sólo hablan del plan de Pedrito Sánchez para perpetuarse en el poder como ya advirtió Albert Rivera en el congreso de los diputados patrio durante la legislatura pasada.  Sólo tienen que visualizar el vídeo que acompaña a este artículo para comprender las causas por las que el presidente en funciones vendería a su propia madre para seguir un cuarto de hora más subido en el Falcon. A Sánchez le preocupa poco si el senado- mayoritariamente controlado por el PP- bloquea todas las iniciativas parlamentarias y hasta los presupuestos, porque su única preocupación es sentarse en el comedor de La Moncloa con su cuchicuchi- al que muchos llaman abiertamente Paco- con la que comparte el amor por el poder. Pero la conspiración de Zapatero era la peligrosa. 

 Ciertamente, Sánchez no tiene escrúpulos para seguir defendiendo que ha ganado cuando, en realidad, ha perdido. Sólo le queda su eficaz máquina de propaganda que nos quiere convencer de las virtudes de un sistema en el que sólo pueden ganar ellos. Zapatero tenía un plan y le ha salido tan redondo como la maquinación de José Antonio Griñán para evitar la cárcel. Un indulto más. Una granujada más. Un día menos de esperanza. 

Sergio Calle Llorens


miércoles, 5 de julio de 2023

¡EN LA LUNA DEL CIERVO!

 



Contemplo la impresionante luna del ciervo sobre las aguas del Mediterráneo. Los rieles de plata de Noctiluca crean una autopista encantada. Las olas vienen transportadas por una brisa exquisita. Acabo de volver de bañarme en esas autopistas marinas y, al girar la cabeza , el pequeño pueblo parece suspendido misteriosamente sobre los Acantilados del Cantal. La postal es tan bella que alcanza a categoría de fantasmagoría y, entonces, los recuerdos se desparraman ante mis ojos. Ella tenía el pelo azabache, la mirada dulce y unas garras de terciopelo que me desgarraron el corazón con la precisión de un cirujano. Por no dejar, no dejó ni entrañas sin destripar. Su imagen parece llamarme desde algún rincón del ático de mi memoria. Su lindo rostro comienza a cubrir las aguas de plata. Por un ligero instante puedo oler su dulce perfume y una sonrisa bobalicona aparece en mi cara a pesar de los pesares y, a pesar de saber que lo más especial que tenía era mi forma de mirarla.

 Creo que me enamoré de ella antes de conocerla. Fue en un verano interminable cubierto del néctar de la vida; una mirada furtiva, su piel morena, su cara pecosa y un beso robado en un barrio junto al mar. Al recordarla no me siento solo porque siempre he estado solo. En esta profesión, después de todo, la pluma hace buenas compañeras de cama, pero el amor con mayúsculas siempre es esquivo, pero yo he tenido la fortuna de vivirlo. Ella fue mi musa, mi sueño imposible, el amor de juventud a la que todavía hoy sigo queriendo, aunque de otra manera, aún sabiendo que jamás habríamos sido felices juntos. Con ella aprendí la verdadera dimensión del desamor, el significado de los suspiros en la madrugada y la ilusión que trepaba por mi pecho como una planta enredadora cada vez que escuchaba su voz. El arrullo del mar con esta mágica luna me trae el eco de su nombre que suena al poema que  le escribí y que afortunadamente nunca leerá. ¡Fue un placer! ¡Fue un auténtico placer!

Sergio Calle Llorens

sábado, 1 de julio de 2023

¡LA CAMPAÑA!

 



Soy el único articulista de España al que echaron de un medio de comunicación por escribir un artículo crítico con Vox. Repito; soy la única persona a la que invitaron a marcharse por criticar al partido de Santiago Abascal. Ocurrió cuando yo escribía contra la corrupción socialista en una revista digital que lo único que tenía de liberal, siento escribirlo, era el nombre. Por todo ello, tengo más derecho que nadie a escribir sobre la campaña atroz que sufre esta formación política en la actualidad. Y no lo hago porque mi opinión sobre Vox haya cambiado, que no lo ha hecho, sino porque gracias a ese partido de derechas, millones de personas pudimos librarnos del yugo socialista que llevábamos padeciendo durante décadas en la taifa del sur. Ocurrió de forma natural y, el PP se hizo con las riendas del poder y no pasó absolutamente nada. Quiero decir que ningún colectivo perdió derechos, eso incluye al de las mujeres o al de los homosexuales, y el sol salió al día siguiente y con él los tontos de siempre. Lo que sí ocurrió es que los de la secta del capullo entraron en cólera, y en modo pánico, y fueron a rodear el parlamento andaluz con sus pancartas, sus monerías y sus canciones apocalípticas. También sucedió que los chicos de la Sexta fueron a señalar, y con nombres y apellidos, a los votantes de Vox.  Finalmente, los supuestos periodistas tuvieron que pedir disculpas por el vergonzoso reportaje. 

Lo que está pasando hoy me recuerda aquel tiempo en el que parecía que llegaba el fin de la democracia. Fue un bochorno. Es un bochorno y todo responde al temor que tiene Pedro Sánchez de no poder viajar más en el Falcon.  Después de todo, Vox ladra, pero no muerde, pero ni aún así puede acallar la formación verde los rebuznos de la tribu progresista. Esa que sigue sintiendo querencias por las dictaduras de izquierda. Así que no tengan miedo en dar un puntapié electoral en el culo de Pedrito Sánchez porque, entre otras cosas, los responsables de esta campaña son miles de monas epilépticas que por equivocación llevan el nombre de analistas políticas con su acostumbrada agudeza interpretativa y su comicidad profunda.

¡No tengan miedo!

Sergio Calle Llorens


domingo, 18 de junio de 2023

¡HOY LOQUILLO!

 


Los jóvenes malagueños de finales de los ochenta mirábamos a Barcelona como el faro que ilumina el mar de madrugada. Hoy, sin embargo,  en la Ciudad Condal no tienen nada que contarnos tras haber caído en el garrulismo más acuciante. Porque Málaga- Ciudad Región- es cosmopolita, abierta, liberal y está divorciada de la cantinela sentimental y el catetismo que conlleva el nacionalismo de campanario. Inútil ideología que despierta el sarcasmo entre nosotros. Pero donde Málaga nunca ha buscado inspiración es en Sevilla con su revolución socialista de cacos, coca y caca. Además, esa urbe está a años luz de nuestra esencia mediterránea que convierte a la Ciudad del Paraíso no sólo en el motor económico, turístico, cultural y tecnológico del sur de España sino en el foco que alumbra el camino del éxito.

 Musicalmente hablando las bandas malagueñas de aquellos años sonaban como las británicas porque el puente aéreo Málaga- Londres siempre ha funcionado muy bien e, incluso, comprábamos la música de importación en Inglaterra. También degustábamos música del resto de España. En esencia, consumíamos música europea y el reggaeton, como muy bien ha señalado Loquillo, nos es ajeno culturalmente. Esta afirmación no es ni buena ni mala, sino la pura verdad. Cantar en la misma lengua no significa gran cosa cuando se trata de ciertos géneros musicales. Yo, que crecí escuchando el rock and roll más canónico, también abracé la música italiana y hasta la irlandesa. Eso no me hace europeo, es que soy europeo.

Desgraciadamente hay personas de acostumbrada agudeza interpretativa que se ofenden hasta con lo obvio. Y es que es cosa de espanto la incultura de algunos políticos que, si pudieran, nos obligaban por decreto a escuchar joropo por aquello de sus querencias bolivarianas. A todos ellos habría que contestarles con una frase que solía decir mucho el dictador Chávez: ¡Al Carajo!

Sergio Calle Llorens