viernes, 19 de enero de 2018

EL FANTASMA DE CASTILLA

El Real Madrid es el fantasma de Castilla. El hazmerreír del mundo que, a pesar de todas las influencias y favores, está más cerca del descenso que del liderato de la liga. Como no lo esperaban y se las prometían muy felices al inicio de la pretemporada, ahora se dedican a echar balones fuera. Y nunca mejor dicho. Lo último es inventarse clasificaciones en las que el club de Concha Espina sería líder de contabilizarse solo las primeras partes de cada partido.  En ese apartado, al parecer, ganan los blancos. Una idea que salió del patético programa del Chiringuito y que ya ha comprado el Madridismo, catetismo en el resto de España, con informes detallados en su prensa deportiva.

De seguirse el ejemplo madridista, un conductor que hubiese estrellado su auto contra un escaparate a resultas del consumo excesivo de alcohol, podría decirle al juez que le juzgara solo por su comportamiento en la iglesia y no por el convite convertido en un tercer tiempo de rugby. Igualmente el mozo debería comunicar a su Venus de ensueño que el gatillazo de la noche anterior fue un mero accidente y que debería centrarse más en los juegos eróticos previos al espantoso ridículo.  Con un poco de suerte, incluso, la dama en cuestión validaría la exquisita cena como una experiencia sexual con lengua muy placentera.  

Siguiendo el juego de esta pandilla de tramposos, los malaguistas podríamos sacar una clasificación alternativa en la que el dinero invertido o jugar el 70% de los partidos en lunes o en viernes- gracias al impresentable de Tebas-   fuesen elementos a considerar en nuestro ascenso en la tabla.  Sin embargo, la realidad es que los blanquiazules estamos penúltimos por una pésima planificación deportiva.  Los blancos, por su parte, están mal por las decisiones del técnico galo ¡ay Felizidane, Felizidane! que prevarica una y otra vez colocando en el once a su paisano Benzema que, por cierto, no le mete un gol al arcoíris, por no mencionar la patética liga de Don Narciso Ronaldo. Lo mejor de este apocalipsis madridista es que los deportes minoritarios como; la pilota valenciana, el Dakar y la petanca se han hecho un hueco, por fin, en sus informativos. Cualquier cosa es buena con tal de no recordar que el equipo del señor Pérez es un espectro andante.

Es posible que los árbitros, también conocidos como los Florentinos, terminen echándole más de una mano al Madrid. Incluso, yo no lo descarto, algunos se signifiquen tanto en las ayudas que terminen trabajando junto a Megía Dávila en el Paseo de la Castellana. Empero, hasta entonces,  lo único evidente es que el Real Madrid se ha convertido en  el fantasma de Castilla que arrastra las cadenas de los pecados cometidos en vida.  A diferencia de la Santa Compaña gallega, a la que no se le debe mirar nunca, a los de esta procesión de muertos, con sus sábanas blancas incluidas, podemos contemplarles mientras marchan al infierno de la Intertoto.

¿Escuchan los lamentos?


Sergio Calle Llorens

martes, 16 de enero de 2018

LIFE

Past can´t be mended and it´s gone and there´s nothing we can do about it. Future, however, is a destination that some of us will never see. People don´t realize that and they live like if they had all the time of the world, when, in fact, time is the only thing we don’t have. We project ourselves into that future that is as far away as a distant galaxy. It´s, like Elvis Presley used to sing, now or never. The other day, for instance, I felt I was having a heart attack. I was fine after breakfast and all of sudden I found myself lying down in bed, holding my chest and praying to God. When the pain was gone I went to the doctor and, surprise, surprise, the crisis was just a nervous breakdown but painful nevertheless. 

People take life for granted sometimes, It´s not my case, without noticing that when they don´t reply a message to a friend- whatsapp, Facebook or a letter- perhaps they will never have the chance to do so. I was thinking about it the other day when I came across the story of Holly Butcher, an Australian woman who died of a rare form of cancer that affects mostly young people. Before she passed away, the young girl penned a letter which she asked her family to post on her Facebook account once she was gone.

Among the things she said, I would like to share with you some amazing lines: “It´s a strange thing to realize and accept your mortality at 26 years young”.  “It´s just one of those things you ignore. The days tick by and you just expect they will keep on coming; until the unexpected happens”. That´s the thing about life, it is fragile, precious and unpredictable and each day is a gift, not a given right”.  “I am 27 now and I don´t want to go”.

But the lines that struck me the most was this one: “ I am watching my body waste away right before my eyes with nothing I can do about it and all I wish for now is that I could have just one more birthday or Christmas with my family, or just one more day with my partner and dog. Just one more”.  So please, don´t take anything for granted; life is precious and precious is life. Do yourself a favour; don’t waste your time with your pathetic problems.

I don´t know how many times some people are, including good friends, ignoring me. I can´t be sure about the times people forget to tell me that I matter to them. It`s like I was going to be around when, in fact, I am running out of time. That´s why I live life to the full and I enjoy every Christmas like they were my last. I guess that this attitude to life is based on the advise my mum gave me before dying; “Enjoy life to the full because life is too short. Some moments ago I was playing with you and your brother in the garden, and now I am about to die”.  I held her in my arms for the very last time we cried together. 

To be completely honest with you, I don´t know for how long I am going to be around here, but if you need to tell me how important I am for you or, why not, how stupid I am, don’t wait too much because tomorrow can be too late.  Like I am aware of that, let me share with you my declaration of principles.

King is dead, he just left
Been so long, I don´t forget
Blacktop road, moon shine bright
There in the corner, jukebox play
Pour me another whiskey, give me a light
Echoes ring out on a blue suede night


Sergio Calle Llorens

domingo, 14 de enero de 2018

¡ME TOO!

La altísima calidad espiritual de las francesas ha quedado demostrada estos días con un manifiesto en contra del puritanismo. Las firmantes, encabezadas por la grandísima Catherine Deneuve, afirman que “la violación es un crimen. Pero la seducción insistente o torpe no es un delito, ni la galantería una agresión machista”. Por su parte, la periodista Elisabeth Lévy ha tildado de infecto el movimiento iniciado por etiquetas como  #MeToo o #balancetoporc.  La actriz de Belle de Jour llega un poco más lejos preguntándose lo siguiente: “ ¿Qué será lo siguiente? ¿Denuncia a tu puta? 

La actitud de las mujeres francesas contrasta, y una vez más, con la de Oprah Winfrey que tras años lamiéndole el culo al señor Weinstein, nos lanzó un discurso hipócrita en los Golden Globe contra los casos de abusos sexuales. Ella que calló durante décadas lo que era un secreto a voces.

  Hollywood es, como todo el mundo sabe, una fábrica de sueños que en muchos casos terminan en pesadilla. Una factoría de ilusiones, también de depravados, que sermonea al mundo desde una supuesta superioridad moral que no es tal.  Por eso el manifiesto firmado por las actrices francesas se me antoja tan necesario. Y es que ha llegado el momento de ponerse detrás de una nueva Grand Armée napoleónica que nos libre de ese horrible puritanismo que nos llega desde el mundo anglosajón.

 Catherine Deneuve se ha convertido en el símbolo del lugar al que todos queremos ir; la libertad.  Esa en la que no creía, ni cree, el zote de Rodríguez Zapatero- a este cretino habría que juzgarle por ser responsable de la crisis que a punto estuvo de llevarnos al sumidero de la historia- que llegó a convertir a los hombres en responsables de todos los crímenes posibles. Y es que hemos de recordar que en el siglo XXI cualquier denuncia que presente una mujer en un juzgado español, sea falsa o no, da con los huesos del caballero en un frío y peligroso calabozo. La perversión jurídica, apoyada por todos los tertulianos y pagafantas de este país, radica en el supuesto que un señor es culpable hasta que no demuestre su inocencia.

Soy de la opinión que los violadores no son recuperables para la sociedad y que, llegado el caso, han de cumplir integras sus penas y ser castrados químicamente. Empero,  meternos en el mismo saco a todos los santos varones porque nos gustan las señoras, es algo inadmisible. Nadie debe dimitir por haber intentado tocar la rodilla a una señorita, ni mucho menos por haber mandado mensajes de marcado carácter sexual a una mujer. El regreso de esta moral victoriana, como bien advierten las francesas, oculta una agenda que pretende acabar con la libertad sexual que hoy disfrutamos.  Y por la libertad, como dijo Don Quijote, se puede y se debe aventurar la vida.

 Por cierto, ahora que contemplo el trémulo vaporoso de los barquitos en alta mar que me permiten las bajas arboledas bajo las estrellas, no creo que haya ninguna mujer que se encuentre embarcada a estas horas de la madrugada. Tal vez por ello haya llegado el momento de que esas feministas se aventuren en la mar, vestidas de negro, por supuesto, con la leyenda; “me too”. 


Sergio Calle Llorens

viernes, 12 de enero de 2018

GHOST STORIES II

The following story of an occurrence near my hometown is sent me by a lady who is a very firm believer in ghosts. On a fine night some years ago two sisters were returning home from the theatre. They were walking along a very lonely part of a road about two miles beyond the tram terminus, and where chatting gaily as they went, when suddenly the heard the “clink, clink” of a chain coming towards them. At first they thought it was an animal which had got loose and dragging its chain along the ground. But they could see nothing, and could hear no noise but the clink of the chain, although the road was clear and straight. Nearer and nearer came the noise, gradually getting louder, and it passed them closely they distinctly felt a blast or whiff of air. They were paralyzed with an indefinable fear, and were scarcely able to drag themselves along the remaining quarter of a mile to their house. The elder of the two was in very bad health, and the other had almost to carry her. Immediately she entered the house, she collapsed, and had to be revived with brandy. An old woman, it seems, had been murdered for her savings by a tramp near the spot where this strange occurrence took place, and it is thought that there is a connection between the crime and the haunting of this part of the road.

Churchyards are considered to be hunting grounds of all sorts and conditions of ghosts. People who would on all other occasions when the necessary arises, prove themselves to be possessed of at any rate a normal amount of courage, turn pale and shiver at the thought of having to pass through a cemetery at dead of night.  I have a fairly collection of account of haunted churchyard and today, of course, I am going to share with you:

During the winter of 1998, he writes, “I attended a soirée about five miles from here. I was walking on my way home about 11:30 P.M. I had to pass by the old ruins and burial ground of Cemetery San Miguel. The road led round by two sides of the churchyard. It was a bright moonlight night. As I passed the cemetery, I saw what I took to be a policeman in a long overcoat; he was walking from the centre of the churchyard towards the corner, and as far I could see, would be at the corner by the time I would reach it, and we would meet. Quite suddenly, however, he disappeared, and I could see no trace of him. Soon after I overtook a man who had left the meeting before me. I expressed wonder what he had not been farther on, and he explained that he went a “roundabout” way to avoid passing the old cemetery, and he did not want to see “The Monk”. On questioning him, he told me that a monk was often seen in the churchyard”.

I can guarantee to you that Cemetery San Miguel is one of the most haunted places in the Region of Malaga and, of course, you should not miss it. If you dare to walk there after dark.


Sergio Calle Llorens

jueves, 11 de enero de 2018

BANSHEES II

Of all Irish ghost, fairies, the Banshees is the best known to the general public; indeed cross-channel visitors- including myself- would expect her to make manifest her presence so them as being one of the sights of the country. She is a spirit with a lengthy pedigree. How lengthy no man can say, as its roots go back into the dim, mysterious past. The most famous Banshee of ancient times was that attached to the Kingly house of O´Brien, Aibhill, who haunted the rock of Craglea above Killaloe, near the old palace of Kincora. The Banshee´s method of foretelling death in olden times differed from that adopted by her at the present time; now she wails and wrings her hand, as a general rule, but in the old Irish tales she is to be fond washing human heads and limbs or blood stained clothes.

One of the oldest and best-known Banshee stories is that related in the Memoirs of Lady Fanshawe. In 1642, her husband, Sir Richard, and she chanced to visit a friend, the head of an Irish sept, who resided in his ancient baronial castle, surrounded by a moat. At midnight she was awakened by a ghastly and supernatural scream, and looking out of bed, beheld in the moonlight a female face and part of the form hovering at the window. The distance from the ground, as well as the circumstance of the moat, excluded the possibility that what she beheld was of this world.  The face was that of a young and rather beautiful woman, but pale, and the hair, which was reddish, was loose and disheveled. The dress, which Lady Fanshawe`s terror did not prevent her remarking accurately, was that of the ancient Irish.  This apparition continued to exhibit itself for some time, and then vanished with two shrieks similar to that which had first excited Lady Fanshawe´s attention. In the morning, with infinite terror, she communicated to her host what she had witnessed, and found him prepared not only to credit, but to account for the superstition. A near relation of the family, he said, expired last night in this castle. We disguised our certain expectation of the event from you, lest it should throw a cloud over the cheerful reception which was your due. Now, before such an event happens in the family or castle, the female ghost you have seen is always visible. She is believed to be the spirit of a woman of inferior rank, whom one of my ancestors degraded himself by marrying, and whom afterwards, to expiate the dishonor done to his family, he caused to be drowned in the moat.

It goes without saying that this woman can´t be termed as a banshee because the motive for the haunting is akin to that in the tale of the Scotch Drummer of Cotarchy, where the spirit of the murdered man haunt the family out of revenge, and appears before a death. Anyway, God bless Ireland and her folklore.

Sergio Calle Llorens


sábado, 6 de enero de 2018

CINE ESPAÑOL

El cine español no es una industria sino una pyme que parece no entender que el marketing no empieza cuando la obra ya está acabada, sino mucho antes. Normalmente antes de empezar a rodarla, antes incluso de que se escriba el guión. Sin embargo, el cine patrio no solo no parecer comprenderlo sino que, incluso antes de los rodajes, comienza a dejar claro que su único objetivo es que rueden las cabezas de uno de los bandos de una guerra civil suficientemente acabada y que todos perdimos.

 Habría que explicarles que la estrategia comercial importa tanto como la creatividad artística y, de paso, no encabronar a la mitad de los potenciales consumidores de ese mercado nacional.  Además es bien sabido que la franja de edad que acude en masa a los cines es la que tiene entre 15 y 24 años. Una franja que en España representa el 57% del total de la audiencia cinematográfica. En Inglaterra la cifra alcanza el 84% y en Italia y Alemania el 76%. Esto explica la enorme popularidad de géneros marcadamente juveniles como el cine de aventuras y de acción.  Por ello, Buena Vista es la distribuidora internacional de Disney que busca colocar en el mercado cintas juveniles y familiares de corte amable y tranquilo.

Con todo ello no quiero decir que los del cine español tengan que crear solo productos para jóvenes pero, de alguna manera, podrían realizar películas menos deprimentes  con actores que vocalicen mejor que un maniquí en un escaparate ¿Pero cómo es posible que hablen tan mal? Por no hablar de la manía de desnudar a cualquier actriz novata para que los varones disfrutemos de unos buenos pechos nutricios.

Por todo lo anterior, llevamos 13 largos años sin representación española en la meca del cine. Y eso no solo tiene nada que ver con la escasa calidad de las películas sino la forma que tienen, sorprendente por otra parte, de apartar las pocas decentes que se hacen. Particularmente el Guardián Invisible me ha aparecido una cinta grandiosa pero para gustos los colores.

Si la primera tarea en el cine es conseguir la financiación para la cinta y luego vender los derechos de exhibición en todo el mundo- curiosamente en Europa la empresa que produce el film rara vez es la misma que la encargada de distribuirla- la segunda es entender que hay que buscar la excelencia para que los tres mercados fílmicos más importantes del mundo les tomen razonablemente en serio:

-                                                                                                      American Film market
-                                                                                                       Los Ángeles Film
-                                                                                                                     Cannes

La clave del éxito está, aparte en el  talento que se pueda atesorar y demostrar en cada cinta, en la distribución en vídeo, televisión y en cable donde se mueven tantos millones como en los cines, y es ahí precisamente donde muchas películas se juegan su rentabilidad comercial. En mi opinión, a los del cine español les ha pasado como a los Hermanos Lumiere que respondieron de la siguiente manera a una oferta comercial para comprar los derechos de su invento: “Desengáñese usted, el cinematógrafo es tan solo un juguete más y nunca tendrá utilidad comercial”. Obviamente George Meliés se quedó tan espantado como muchos de los espectadores que acuden a las salas para consumir cine patrio. 

 Son legión los del cine español que sufren el síndrome de la abeja: se creen Reinas pero no son más que bichos que lo desconocen casi todo del negocio. Por lo tanto es buen momento para recordales a Riccioto Canudo que acuñó en 1911 la expresión Séptimo Arte para el cine, ya que en el mismo se resumían los seis anteriores. De la escultura y la arquitectura hereda la creación de espacios, de la danza el movimiento escénico, de la música la banda sonora, de la pintura la composición y la luz y de la literatura los diálogos. A partir de Canudo, el cine se ha visto siempre como un arte compartido. El problema es que no hay nadie que tenga el valor suficiente para compartir muchas de las películas que se están realizando en España.

Sergio Calle Llorens

viernes, 22 de diciembre de 2017

SILLAS VACÍAS

Hubo un tiempo en la que había bandas de Rock que abrían sus conciertos con canciones irreverentes y nadie les encerraba por ello. Hubo una época en la que te subías a la chepa de un político, incluso con una poesía satírica, y nadie te bajaba al calabozo por los versos.  Hubo un período en el que querías “tocar las tetas a tu novia”- gracias Siniestro Total por la incorrección política- y nadie tocaba a tu puerta para notificarte un proceso. Hubo una temporada en la que podías empalmar crítica tras crítica sin que la turba deseara que la palmaras. Hubo una fase en la que podías encadenar un porro tras otro en la calle sin que la autoridad te encadenase a las multas. Hubo un ciclo en el que podías tener una erección en presencia de damas sin que te erigieran una estatua como machista mayor del Reino.  Pero en aquellas gloriosas jornadas  había libertad con ventanas abiertas mirando a la mar y no pescadores de agua dulce con sus redes sociales atrapando pececitos que ellos imaginan, Torquemada estaría muy orgulloso de ellos, como monstruos marinos de siete cabezas.

 Lo último, por si no lo saben, es que ahora también podría ser delito los mensajes en los chats privados de WhatsApp. De aplicarse tal aberración jurídica contra la libertad de expresión, no está lejos el día en el que los magistrados – si es que los científicos crean algún mecanismo para leernos el cerebro- castigue a los ciudadanos por pensar mal de los que mandan. Y si no paramos esta locura, la prisión de Quevedo en la Torre de San Marcos nos va a parecer una suite de lujo comparada con las celdas que  nos tendrán preparadas las hermandades de la corrección política.  Habrá más sillas vacías porque muchos siguen teniendo el corazón lleno de odio. Piensen en ello en "estas fiestas tan señaladas" porque se acercan tiempos terribles.

Sergio Calle Llorens

lunes, 11 de diciembre de 2017

AL ATARDECER


Volvía con el corazón galopante en la declinación ideal de la tarde con un levante donde se encendían las primeras luces, y un poniente de intenso bermejo, cuando oí el canto de un búho que me aleja siempre de las interferencias fastidiosas y sobrantes del ser humano. Me detuve a contemplar la estampa marina  sacando mi cámara fotográfica para inmortalizar esa locura de belleza.

 La verdad es que prefiero el crepúsculo al amanecer. Tal vez sea por mi querencia a la delicadeza que supone no interrumpir los negocios matutinos de los demás. Bien mirado, el atardecer, y más si contemplas al mediterráneo desde una montaña, encierra todas las virtudes que ansío tener. Entonces  la bocina de un barco  me hizo recordar a mi amigo Sergio el Marbellero - gracias por tu presencia en el FNAC de Marbella para la presentación de mi novela- que se encuentra surcando las aguas de mi amada Denia- seguí caminando entre dos luces que recortaban la silueta de los árboles cuyas ramas se movían lentamente. Luego comencé a recordar mi primera mini gira para la puesta en escena de mi última novela; La Sociedad económica amigos del país, la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad malagueña, los FNACS y pronto, muy pronto, la Casa del Libro. Además, mis intervenciones en Radio Nacional de España, Onda Azul y Cadena Ser , lo de la tele, las entrevistas en periódicos como Diario Sur, la Opinión de Málaga y las reseñas en publicaciones como Aula Magna, Foro Libros y la Fundación Cánovas.  Meses y años de trabajo que por fin van dando sus buenos frutos.

Si mi presencia matinal entre los otros es siempre farragosa y desagradable, tener un público aparentemente atento a mis disertaciones literarias solo alimenta mi vanidad de escribidor. Para contrarrestar ese estúpido sentimiento, solo tengo que recordar el ridículo que realicé con motivo del Premio de mejor Librería Cultural de España a Proteo y Prometeo, en los que diserté sobre la relación entre Literatura y alcohol. Todavía resuenan, y en todos los rincones del universo, las carcajadas de Juan Miguel de los Ríos-  Finalista Premio Planeta 2016 que presentó mi Guardián del Cementerio en el FNAC de Málaga-Pablo Aranda, autor divertidísimo y ampliamente premiado, por no hablar de las simpáticas presentadoras del espacio radiofónico. También es bueno, para alejar ese palo de la arrogancia, contemplar las luces que se funden desmayadas sobre las tierras al lado de mi patria salada.

 Como Montaigue, entiendo, o creo entender, la insignificante posición que tenemos los seres humanos respecto al planeta tierra. Reflexionaba allá arriba mientras me dejaba atrapar por la oscuridad infinita que iba arribando a mis montes. Entonces, y solo entonces, decidí descender hacia mi aldea que seguía suspendida entre la bóveda celestial y la mar que nunca me falla. Sonaron las campanas de la Ermita por las almas de nuestros marineros muertos que, de alguna manera, viven en las páginas de mis novelas. Y avancé confiado hasta que llegó la noche, y con ella, la lluvia que limpió mi alma de dolores pretéritos. Me arrodillé bajo el líquido elemento para elevar al cielo una vieja plegaria provenzal. La oración perfecta para agradecer todo lo que se me ha dado que, como pueden entender, no es poco. 


Sergio Calle Llorens

domingo, 3 de diciembre de 2017

HIGH NOON

Gary Cooper is a very well known actor who will always be remembered by his role in High Noon. But many years ago famous Hollywood columnist, James Bacon the man who rubbed shoulders with the most talented people of that time, sat on Garry Cooper´s living room. The actor felt quite distressed because the first cut of the film had been a disaster. The director had a crush on Grace Kelly and he was so intense on her close-ups that he lost the plot. So the whole movie had to reedited and the song High Moon was actually written so audiences would understand the storyline. That particular day, MR Cooper was playing with his dogs- He felt very close to his pets until the day he passed away- The house has new owners now but back then it welcomes the lives of Hemingway, James Stewart and Clark Gable. Among his walls there are many secrets like the one I am about to share with you.

During the shooting of the movie, Cooper had an ulcer and the pain he felt was to intense that he could not stay still. Somehow the studio managed to cut his close ups so well that he looked a very frighten man because, in fact, he was about to get killed by some desperados. When Cooper won the Oscar for High Noon, he left these lines for posterity: “It’s the first time ever that ulcer has won an Oscar”.

When Gary Cooper died in 1961 of cancer just 6 days after his birthday, all Hollywood turned out for his funeral. But it was an eerie moment before the ceremony that haunted James Bacon until the day he died; a whole army of photographers, reporters and radio people were standing outside of the house. All of a sudden, the dogs came to the gate and three of them started howling and moaning, making weird sounds like a bunch of Banshees. Bacon looked at his watch; it was 12:27.  Later  that day, he was told that it was the exact time Cooper left this world.

 An old Irish folk-tale says that a dog knows when his master soul leaves the earth. So in his final hour Gary Cooper died at High Noon. What a beautiful and mysterious ending for one of the most legendary figures in Hollywood.  Don´t you think?


Sergio Calle Llorens

domingo, 26 de noviembre de 2017

LYDIA

No es lo mismo un toro de lidia que lidiar con mi amiga Lydia. Una mujer de ensueño que se ha convertido, y por derecho propio, en una especie de faro luminoso en mi vida. La rubia bate marcas de atletismo femenino mientras se bate con espada para defenderme. Su inteligencia es la luz que conduce al corazón hacia lo que es recto. Y ella, aunque a veces se escandaliza de lo torcidos de los renglones de mi vida, se maravilla en cambio por las líneas rectas de mis libros. Y es que Lydia, la Reina de las druidesas mediterráneas, es la mejor agente literaria que uno pueda soñar. Y me llena salas, y me conduce entre susurros hacia personas capaces de convertir el Guardián del Cementerio, tras su éxito de ventas,  en una obra de teatro. Y cuando más bajo estoy de  moral, ella se mete entre fogones para avivar la llama de nuestra amistad. Solo entonces comprendo  las causas por la que Málaga es la provincia del sur que más Estrellas Michelin tiene.

He vivido con ella madrugadas mágicas junto a la patria salada. Con ella he aprendido sobre física cuántica y el universo convirtiéndose, una noche sí y otra también, en esa estrella que guía a este marinero en alta mar.  Sin sus consejos me siento perdido y a mi mente, siempre que no la tengo, acuden estos modestos versos:

                Carne sin norte que va en oleada
                Hacia la noche siniestra, baldía
                ¿Quién es el rayo de sol que la invada?
                Busco. No encuentro ni rastro del día

En esos momentos sus palabras son como el chisporroteo del fuego en invierno, calmándome como esa brisa de junio que nos acompaña en el pequeño pueblo mediterráneo donde ambos vivimos. Una aldea suspendida entre la playa y el cielo. A su vera, el miedo a las espantosas imposiciones de la vida se difumina y finalmente entiendo por qué Dios la puso en mi camino. Un alma buena que escucha mis susurros marinos:

                        J`` aime le mer plus que la literatura mon petit.

Calmado el espíritu, hablamos de fantasmas reales e imaginarios que luego pasan a las páginas de mis novelas que tienen como escenario las calles que tanto amamos. No sé de donde viene su sabiduría porque, entre otras cosas, ella fue una niña uniformada en una ciudad sin uniformes, por lo que he tenido que ir mostrándole mundos que desconocía por completo. Ante cada descubrimiento, Lydia abre sus bellos ojos como si fuera un niño en una juguetería la víspera de Reyes. Solo espero que me deje guiarla por los arcanos de la literatura de Josep Pla que, como ya les he dicho otras veces, no es una lectura sino una compañía tan buena como la de mi querida amiga.

¡Te quiero Princesa!


Sergio Calle Llorens

viernes, 24 de noviembre de 2017

PETRA DESIDERATA

Hay culturetas tan obsesionados con la Generación del 27 que al contar hasta 28, le restan un número para continuar habitando en el pretérito poético de esa familia de genios. Por eso, y por otras razones que no vienen al caso, esas almas de cántaro dejan escapar trabajos como el de Petra Desiderata; una poetisa que acaba de publicar su obra “Más dura será la caída”.  La malagueña, que ha sido galardonada en varias ocasiones por sus poemas,  es una alquimista de la palabra capaz de convertir los versos en oro.  En el primer regalo del libro,“Flor rara” nos deja un grito descarnado:

                ¿Por qué escribir poesía? ¿Para qué? ¿Para quién?

                Allá arriba en la montaña,

                ¿No te resulta el aire un poco viciado?

                Fresco sí, pero con partículas imperceptibles casi

                De antiguos sinsabores

Plegaria convertida en arte que cabalga desbocado por unas venas de escritora que hierven de pasión.  Una mirada repleta de añoranza. Unas secas hojas de alma, como caídas en otoño, pero empapadas de brisa mediterránea. Otra joya es el verso “Cuatro paredes” que es bálsamo dulcísimo cuando el peso de la soledad aprieta. Momentos envueltos en bruma espesa y a la luz del camino un faro para guiarnos; Petra y su poemario nos revela que no estamos solos en el sufrimiento.

 En “Ciencia oculta”  parece purgar sus pecados, aunque sea brevemente, porque en realidad  es un canto cincelado de esperanza bajo las ruinas amorosas de una mirada cansada. Una balada redentora. Una ola donde se encierran los arcanos de su alma femenina. Un trueno que hace virar hasta las corrientes telúricas de nuestro mundo.

 En “Boca” se vuelca en un silencio obligado que alumbra un mar tembloroso de espumas. Su poesía, en definitiva, es realismo que no nos acerca a la felicidad, pero nos ofrecer una válvula de escape. Y es que como ella misma nos indica en uno de sus versos: “¿Acaso era feliz Dante, cuando les fueron enseñadas las miserias del infierno?"

 Petra Desiderata entiende la poesía como el vuelo de un ave rapaz que nos mira descreída desde la atalaya rocosa de una montaña. Al hacerlo, nos dice que el saber es un conocimiento intelectual y la sabiduría nace del corazón de los seres humanos. Para beber de ese néctar de erudición, tenemos que subir el primer escalón; el silencio; la huella sonora de su corazón. En segundo lugar, arribar hasta el peldaño donde nos espera la atención. Y por último el del esfuerzo que ejecuta unos pasos de baile agarrados a la memoria de su vida singular.

 En resumidas cuentas, en “Más dura será la caída” entendemos que el ciego no es tanto de los ojos como del corazón. Nuestra Petra es una artista sabia que ha entendido que la sabiduría consiste en darse cuenta de la gran ignorancia del hombre, mostrando que la poesía es una intrusión definitiva en territorios desconocidos. Si el deseo de escuchar impide oír. El fijar la vista en una dirección constriñe la visión de una totalidad, y el Dios lírico de la artista en cuestión es una totalidad.


Puede que la historia se empecine en destruir los sueños de los poetas, llevando al camposanto la ráfaga de ilusiones. Sin embargo, yo barrunto que esta obra no será arrastrada por los vientos hacia el olvido. 

¡Háganme caso, si no lo han leído, me la leen porque es muy buena!


Sergio Calle Llorens

martes, 14 de noviembre de 2017

MINDHUNTER

Mindhunter is about two FBI agents who interview some of the most violent criminals in the country in order to get a better understanding for who they are, and why they did what they did, so they can develop profiles to help them to catch other violent criminals. The show is, of course, based on John Douglas book Mindhunter. He was part of the FBI Behavior science unit. Like in the show, he created the Criminal Profiling programme which involved the most notorious American Serial- Killers of the time like Ted Bundy, Charles Manson, the Boston Strangler and Ed kemper who killed, as a teenager, both of his grandparents before he went on to murder his mother and her best friend. He was known as the Co. Ed Killer for his habit of murdering university students. Groff, played in the show by a stunning John Groff, said he came in with research like crazy, and had a very specific idea of what he wanted to do. He is said to be a polite, intelligent man: “one of the brightest criminals he ever interviewed. According to his own account, he regularly engaged in necrophilia and claimed to have consumed the flesh of at least one of his victims.

The most fascinating part of the series is how Hott Macallanny as Bill Tench, the man who coined the term serial killer, developed the best way to hunt the fears and the reasons behind the criminal minds. But another question arises; the connection between a given numbers of cases of child abuse later produces the same number of murderers. So far, the connection between abuse of children and infants and later acts of murder has scarcely been noted by criminologists or even by the majority of psychologists. Because, let´s face it, they were not usually born criminals. So that’s why the series is so fascinating, not only from the perspective of the main characters- it was about time for me to write that Anna Torv is splendid as Wendy Carr, but also from the perspective of the Serial killers and their motivations.

Like they say in the States; Crime is revealing but I never thought that this masterpiece could provide us so many clues for the better understanding of Serial Killers. Actually I can´t wait for Season 2. By the way, it´s dark outside and I wonder how many of these monsters are out there. Creepy. Did you hear that knock on your door?


Sergio Calle Llorens

lunes, 6 de noviembre de 2017

STRANGER THINGS 2

Para todos aquellos que ya peinamos canas, Stranger Things es una vuelta a la década de los ochenta. Un paseo por los misterios de la adolescencia. Un guiño a aquellas máquinas de dos ruedas que, colocadas en la valla de casa a la luz de la luna, inmortalizaban unas vivencias llenas de libertad porque, entre otras cosas, te trasportaban lejos de todo y de todos.  Sin cortes, sin cortarnos y sin  coitus interruptus. No había teléfonos móviles, ni nadie que pudiera controlarnos. Solo el camino plagado de ilusiones y de aventuras. Como en esa escena en la que Dustin está en las vías del tren acompañado de Stephen Harrignton  y en la que, por cierto, uno siente que el tren de la vida puede descarriar en cualquier momento, sobre todo si no te atreves a ponerlo en marcha.

La segunda temporada de la serie, mucho más oscura que la primera, nos ha vuelto a recordar a todos quienes éramos y de dónde venimos culturalmente hablando; triángulos amorosos al estilo de John Hugues- véase Pretty in Pink- guiños constantes a Stephen King, incluso con la introducción de una chica pelirroja que conecta con la niña de It de la que todos estaban secretamente enamorados en la novela, sin olvidarnos de Seven- Millie Bobby Brown - una inglesa de Marbella- Málaga que tiene doble nacionalidad británica y española- cuyos poderes telequinésicos remontan a Carrie del maestro del terror.  También the Upside world contiene unos monstruos que recuerdan a los de Tiburón pero en tierra. Criaturas diabólicas hermanadas con los Gremlins. Por cierto, David Harbour en su papel de Hopper y Winona Ryder como madre del atormentado Will, destacan de una forma sublime. Sin olvidarnos, claro está, de Gaten Matarazzo como Dustin. Solo me ha chirriado el episodio siete de la segunda temporada donde se presenta a la hermana de Seven. Y es que parecía más una continuación de la película The Warriors que una contribución necesaria en el desarrollo de los acontecimientos posteriores.  Tampoco ha quedado muy logrado el personaje de Billy Hargrove, el psicótico hermano de Max- cuya aportación a la nueva temporada es la introducción de un villano capaz de moverse en un mundo que percibe hostil y peligroso. Dicho lo cual, es de agradecer que quedase reflejado el origen de su alma perversa y corrompida.

En verdad, The Duffer Brothers vuelven a regalarnos una obra coral de ciencia ficción con tintes de terror de la que estará orgulloso hasta el mismísimo John Carpenter. Y todo con una banda sonora potentísima en la que destaco dos canciones que sirven de despedida a la saga; la primera es “Twist of fate” de Olivia Newton John que parece decirnos, con la ayuda inestimable de las imágenes del baile final,   que everything will turn out all right para todos los personajes. La segunda es el “Every breath you take” del grupo inglés The Police, con la frase que queda suspendida al final del episodio; “I`ll be watching you” bajo un cielo cárdeno y amenazante.  Y es que esas fuerzas malignas que parecen querer engullir el pueblo de Hawkins seguirán observando el mejor momento de lanzar un nuevo ataque. Hasta entonces,  a los fieles seguidores de la serie solo nos queda volver a ver los capítulos de un tiempo en el que la felicidad consistía en pedalear con fuerza hacia la libertad en compañía de aquellos a los que llamábamos amigos.


Sergio Calle Llorens

martes, 24 de octubre de 2017

EL PUEBLO FANTASMA


Tras la presentación de mi novela “El Guardián del Cementerio,” con éxito de público y ventas, me asomé de madrugada a la luna aterciopelada de la otoñada con un mediterráneo oculto bajo una niebla viscosa; la quintaesencia de las noches mágicas en el pequeño pueblo donde habito  que, como siempre, seguía colgado entre las montañas y los acantilados. Solo se escuchaba a los grillos con su eterna serenata de amor. Imaginaba a los machos cantando a la entrada de la madriguera para atraer a las hembras.  Desde la distancia las casitas blancas perfiladas bajo una luz mortecina y el resuello voluptuoso de la patria salada que daba a la escena un aire de pueblo fantasma. Ni siquiera se oían las sirenas de los barcos, ni las campanas de las ermitas que, como todo lugareño sabe, solo tocan por el alma de los marineros muertos en alta mar. Apenas el nocturno atrapado en una bruma mágica y reptante ajena a los estragos de la proximidad de la gente ajena, como no podía ser de otra manera, a mis andanzas de madrugada.

Seguí caminando por ramblas de arroyos bendecidos por la lluvia días antes. También había llovido en mi corazón horas antes al saberme querido por tantos amigos y seguidores que me acompañan en mi aventura literaria. Olía a campo mojado que dará paso, imagino, al verdor de los valles haciendo competencia a las hileras de pinos de la costa. Más pronto que tarde, pensé, estaré otra vez merodeando mis lugares querenciosos de las Sierras malagueñas. Pronto, estuve seguro, las nieves volverán a cuajar en mis montañas. Y en ese punto de reflexión estaba cuando vi recortarse en la noche la figura de mi amiga la raposa. También ella había querido venir a saludarme. Y es que hay jornadas en las que todo nos sale bien. Incliné mi cabeza en señal de respeto y ella, Duquesa de las sombras, se paró un momento antes de perderse en la foresta en busca de algún alimento. También escuché al búho con su sorprendente canto que me heló la sangre unos segundos. Me volvía a mirar la montaña y olía a pliego. Lanzaba la vista al sur, y una ráfaga la brisa me alcanzaba de lleno. Y al fondo, el pueblo fantasma ajeno al pasado que muere, al presente que vive, al recuerdo que queda y a la vida que sigue. Y que siga por muchos años con estas estampas de madrugada cuyos fantasmas, a los que he aprendido a dominar, habitan para siempre en las páginas de mis libros.

¡Gracias!


Sergio Calle Llorens

viernes, 6 de octubre de 2017

CINEMA

As the Americans say; “first impressions are the most lasting” and that’s why you only have one opportunity to introduce a character in a movie. If you do it properly the audience will have these images along the way. Spielberg uses action and fraction to convey a very strong message to the audience.  Characters don´t say they are evil, they simply show how wicked they are. Sometimes you don´t have to show too much to the audience about the villains; just the carnage they have inflicted upon the victims.

Spielberg also uses the method of fraction to communicate; he does that in Indiana Jones and the crystal skull. In ET we don´t see the bad guy, we just see his keys. Spielberg focuses on his keys signaling the audience to pay attention. The keys and the man stick together trough the film.  The keys are the villain identifier. Only by following the keys the director keeps the mystery surrounded the character and only 1.20 minutes into the film Spielberg reveals the antagonist face.
Using the method of fraction, the spectator feels that the anticipation of danger is more terrifying than danger itself.  I am talking, of course, about the same method used in horror movies. Alfred Hitchcock used fraction in Psycho to create effect. If we had seen Norman in drag in the first scene, we would never have been so scared.

In Schlinder list, for instance, we only see the character bit by bit; we learn that he´s wealthy, powerful and a member of the nazi party.  He then moves to a fancy party where we only see his back and we learn more about him from the way he´s treated by others. This is the anticipation of the revealed.

 Spielberg most iconic introduction is Indiana Jones in his first movie; Raider in the lost ark; we see his calm when others got scared. He moves forward in the face of danger and when his life is threatened by betrayal he reacts with his unique whip to defend himself. Only when his attacker flees he steps into the light and reveals himself; 3:15 into the film are enough for Spielberg to communicate with the audience, showing only what he wants us to see and making his hero looks larger than life.


In Rear window, Hitchcock makes pure cinema; in the opening scene is a visual storytelling and not a single word is spoken. But it tells us everything we need to know or where we are, or why the character is in that particular situation. Alfred uses his camera as it was the viewer eyes. This way he engages us to figure out what the story may be. The thing is that the master of suspense always preferred visual storytelling over dialogue, partly because he directed nearly 100 silent films.  Hitchcock used to say that multiple photographs of people talking had nothing to do with the art of cinema whatsoever. In his movies, dialogue is another sound among all the others, so we must treat just as that. But the important information is given to us trough visuals. 

Suspense is when the audience is given full information before the start so we know more that the characters themselves. This way, you keep the audience at the edge of their seats and they can worry about the outcome. That is suspense.

 These techniques can be applied to any film today but unfortunately, most of the filmmakers don’t use them anymore. In other words, directors don’t put characters through the brink of failure, like the master of Suspense used to do, partly because all their movies are completely failure. Sad but true.

Sergio Calle Llorens


jueves, 14 de septiembre de 2017

JUST SAYING

One of these days I have to stop apologizing for the things I´ve never done, for the things I never will and even, for the things they think I did wrong in the past.  In doing so, maybe I would find peace after all. Nowadays this political correctness imported from the US is killing the freedom of speech and, more importantly, the pillars of Western civilization.

 Everything is sexist. Everything is racist. Everything is misogynist. Everything is islamophobic. As a result of that, I can´t make a joke on the Canadian Prime Minister because it´s unacceptable in modern standards. The thing is that whatever I say is considered offensive and, in some cases, I can end up in a court of justice because of a poem or because I speak up about the resemblance between Batman and a woman wearing a Hiyab at night. Speaking of women; more that ever getting involved with a woman, in any western society, is like playing deadly Russian roulette. With your health, wealth, sanity and freedom for little or no benefit. As a result of that many women end up living alone with the only company of cats.

For some people, Milennials are defined by their over-sensitivity, their insistence that they are right despite the overwhelming proof that suggest they are not, their lack of placing things within context, the overreacting and, of course, all of this exacerbated by their parents. But what about women over forty who are banning some songs and movies because they find them offensive? Who are they to tell us the music we can or we can´t listen.  To be honest, we need this type of women like a fish need a bike. So it´s about time that somebody, somewhere, face this old way of thinking called fascism. I insist; the political correctness is killing our world.

Like college students are creating safe spaces on their campuses, I am determined to create mines and my own rules;

1-      I won´t tolerate more bullshit from these people.
2-      I won´t do anything they say.
3-      I will show my masculinity all the time.
4-      I won´t restrain myself from using the words I want.
5-      I will continue with my radical libertarian way of life.

Good luck and good night.


Sergio Calle Llorens